Bem ou mal, o que é essa vida que temos que sempre se desgasta...
vida, desejo ao ato de querer.
morte ao ato de viver.
somos como um passo alem do necessário,
um canto que não conta no quadrado.
a quina, o motivo da discórdia
o tipo da bagunça...
o por que da loucura.
Serei como uma dia de sol após a chuva,
como teu tempo vago entre as aulas.
Brindemos ao nosso humilde desespero e
faremos da noite algo pratico
rock e flores..
Todo esse prazer que me desgasta
todo amor que me destrói..
prazer em capsulas,
dosadas exageradamente na madrugada.
Com lembranças vangloriadas e pesadelos alugados.
Vamos ao longo da rua, mudando o rumo da conversa
fazer penteados trágicos,
bebidas fortes e consolos básicos.
Eis que agora nada é nada.
e o seu principio me consome..
não será além disso,
possibilidade negada.
Prole atormentada.
Meu chá já não acalma, camomila?
Talvez teríamos abandonado.
Vida, vaga vida...
Como seria constante sendo assim tão imprevista?
