Das coisas que ninguém vai saber
Conceitos de brisas não tão boas
As vezes em que fomos descobertos
Sonhos tão sem graça
Vidas meio em chamas
E flores que não murcham
Sobre nossa sombra meio tênue
As mesas que sentamos
Cadeiras meio tortas
Então tá lá. O que esconde
O que sobra na minha cama
O mérito subjetivo
Que não é prometido
Mas chega na madruga
Come o que sobrou
Morde minha carne
Fere o ferido derrotado
Fonte da mania retrucada
Então que nem me digo
Sobre isso ou aquilo
Mato meu desejo fraturado
Sirvo meu desejo na bandeja
Use e se garanta por si só
Morra aos poucos a memória
Crie a maioria das feridas
Cure apenas as mentiras
Mas esqueça da vitória
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