Fogo raiz

Nem os fatos,

Nem Retratos..

E o fardo impreguinado

Meu acaso, forte abraço 

Meus colapsos e contratos 

Comecei onde acabava

Consegui ter sombra e água 

Me ergui entre as carcaças

E se devaneio 

Desço em meio ordem 

Compareço em seu lugar 

Sobre o tronco da figueira 

Rezo forte ao luar baixo

E na fogueira arde a face 

De algoz a delinquente 

Sem nexo

Entre o quente e o frio, me amorno 

Um suspiro de de novo, um momento amargo

Feliz soberano entre foices e afagos

Um meio eu meio nada que não trago na mala

Feia de um só, maltrapilho 

Um arremendo de mim 

Como fogo de plalha 

Um mero estopim 

Cubro os ombros de aguado

Um momento sem fim

Como água em meu garfo 

Uma sopa de mim 

Me refresco em teus braços 

E me julgo ao cair 

Não existe um lugar

Ou abraço pra ir

Feito nobre me vou

Me arrependo por isso 

Não consumo meu ego

E acordo mais cedo

Pra perder meu juízo 

Comédia

Por mais vezes sem rumo 

Um eco de mim 

Um possibilidade 

As vezes medíocre

As vezes melhora

Um tanto de coisa 

Um tanto de bosta

Não saio de casa 

Não vejo jardins

Não conto piada

Não faço teatro 

Sem festa nem fraudes

Apego por zelo

Um Zé outro Zé 

Comum como qualquer um

Com frases na ponta

É um carma sem fim 

Sem malha

Na tentativa, na falha

Sem erro e sem malha 

Um caminho uma sentença 

Um amor e uma ofensa

Nem mais e nem menos

Um agora e um sofrimento 

Já me perco entre lágrimas 

Me afogo na fornalha 

Um gota e um pesar

Mais um dia sem pensar

Mas um fim que ninguém vê 

E escondo dos espelhos

Calma mente, me alivia 

Se perca em euforia 

E me deixe na ruína 

De um novo dia

outro talvez

Antes fosse.

Antes era.

E agora...

o que eu sou?

Não sou isso.

Não sou aquilo.

Não encontro o meio

entre o que fui

e o que ainda não sei.

Às vezes penso

que sou exatamente quem sou.

Às vezes,

acho que nem isso.

Saber quem se é...

desde quando?

Talvez.

Quem sabe.

Será que isso é real?

A realidade.

Os planos.

O tempo.

Tudo parece existir

sem nunca me alcançar.

Às vezes paro.

Penso.

Viajo.

Caminho.

Sonho.

Desejo.

Nada disso me devolve.

No máximo,

me lembra.

Talvez sejam

palavras soltas.

Talvez não.

Só sei de uma coisa:

tudo parece ser

aquilo que a gente quer.

Mas querer

vai além

daquilo que a gente vê.

E ver

também ultrapassa

o que a gente consegue fazer.

Às vezes acho

que digo coisas

completamente sem sentido.

Na maioria das vezes...

talvez diga.

Mas...

quem foi

que decidiu

que o sentido

precisa existir?

a pessoa do meio

Nesse momento,

me encontro.

Logo em seguida,

já não me sinto.

Já não me tenho.

Horas sou silêncio.

Horas sou escuridão.

Às vezes,

um brilho sozinho

no meio do nada.

Quem sabe um amigo.

Quem sabe um amante.

Um pouco de cada.

Um pouco de nada.

Quem sabe

se eu fosse.

Quem sabe

se eu era.

Quem sabe

quando virei

alguma coisa.

Quem me dera.

Eu tento

e não faço.

Eu faço

e não vejo.

E se tudo isso

fizer parte

de um plano?

Alguém por aí

escrevendo uma história

comigo no meio.

Que loucura...

Eu viajo.

Eu sonho.

Eu tento.

E quem sabe...

eu seja

a pessoa do meio.

Tempo

Em um copo, meio cheio 

Nada encontro, nem um freio 

Uma batida ou uma hipótese 

Um sentido ou um norte.

Grande coisa, não me busco

Nem me apelo aqui no fundo 

Não me acho em minha casa

Nem na rua onde estive

Compro sempre as mesmas mortes

Me enxugo em traumas leves

Onde estou, onde vou

Eu perdi o interesse 

As vezes finjo as vezes fujo 

Mas cadê o realmente.

Nada tem e nada dou

E vago ao leu do arpoador

Fome cansa de se ser firme 

Mas enfeito os dias tristes

Venha logo,ò grande fim

Leve o resto que há de mim

Pois não sobrou quase nada

Do que um dia houve aqui.

a lenda

Certa noite,

à meia-noite,

um lobo,

sozinho,

olhava o céu.

E assim pensava:

"Que amor é esse

que sinto pelo todo?

Pelas estrelas

e pelo breu?

Quem me contempla?

Quem escuta

meu uivar

ao anoitecer?"

Não sabia

se existia um tempo.

Nem um destino.

Nem um caminho

que devesse seguir.

Mas seguia o canto.

E ouvia vozes

que o haviam trazido

até ali.

Se as estrelas

pudessem responder,

talvez dissessem:

"Seu louco...

não cante para o mundo

aquilo

que apenas você

deveria ouvir."

Mas...

essa nunca foi

a verdadeira história.

Porque,

muito antes

do primeiro uivo,

uma estrela

já conhecia

o segredo.

Sabia

que o amor

é apenas

o canto

de um lobo

para a lua.

Mesmo sem saber

que a lua

sempre esteve

escutando.

sentido

Na verdade,

eu nunca soube

como começar

absolutamente nada.

Gosto de frases curtas.

Mas também gosto

das longas.

Às vezes enfeito palavras.

E gosto

quando enfeitam

as que me dizem.

Não porque me importe

com o sentido exato delas.

Mas porque preciso

que tudo faça sentido.

Se um dia me perguntarem:

"Você conseguiria amar

sem pensar,

sem hesitar?"

Direi que sim.

Porque sei

que eu consigo.

Mas...

quem faria

o mesmo por mim?

Se em ninguém

consigo confiar.

Eu desabafo.

Abro o coração.

Abro a mente.

Faço todo o trabalho

para que, no fim,

me digam apenas:

"É... né... complicado."

E talvez seja.

Nada disso é épico.

Nada disso é surreal.

É apenas

meu dia.

Minha noite.

Minha madrugada.

Apenas eu.

Sem nada mais.

Não tenho

um grande vocabulário.

Não tenho

discursos prontos.

Não tenho

uma mente inabalável.

Nem grandes feitos

para mostrar.

Mas...

quem sabe

seja justamente isso

que me faz existir

do jeito que existo.

Nunca me achei criativo.

Nem tento inventar mundos.

Mal saberia

contar uma piada.

Mas deixa eu te dizer

uma coisa.

Se você conseguiu

enxergar tudo

o que eu disse...

é porque,

em algum momento,

alguma parte de você

também encontrou

sentido.

E talvez...

isso já seja

o bastante.

Descascar

Existe em mim

uma parte

que, mesmo sem querer,

ainda luta

para ver o sol.

Para ver a lua.

Para ver, um dia,

uma flor nascer.

Não que eu plante alguma coisa.

Nem que eu tenha tempo

de esperar brotar.

Mas...

quem sou eu

para esperar?

Sempre me julgo paciente.

Até com quem

talvez não devesse.

Se o amor

me faz contente...

por que diabos

eu fujo dele?

Tenho medo.

Tenho dramas.

Choro fácil,

se insistir.

Mas quase nunca insisto.

Quase sempre

eu apenas faço sorrir.

Não a mim.

Mas todo mundo

que cruza meu caminho.

Quero que pensem

que talvez

eu seja alguém

que vale a pena ter.

Só que,

quando fico sozinho,

descubro

que não há ninguém

para ser.

Existe um eu.

E existe...

eu.

Nenhum dos dois

faz questão

de existir inteiro.

Como uma fruta

no meio das podres,

eu nunca consegui

apodrecer.

E, mesmo assim,

não sirvo para nada.

Às vezes penso

que devo ser de plástico.

Ou talvez

eu tenha apodrecido

por dentro,

sem perceber.

Talvez,

no meio do caminho,

eu tenha vivido

coisas

que nunca chegaram

a acontecer em mim.

Queria ter vivido melhor.

Mas todo dia

eu olho ao redor

e tudo parece

a mesma coisa.

Nada muda.

Então me pergunto...

Cadê o sentido

de descascar essa laranja

se ninguém

vai querer

prová-la?

vício

Certo dia me deparei.

Existe a frente.

Existe o atrás.

Se insisto em perseguir,

o que me resta para ficar?

Se quero mais,

e sempre mais,

às vezes...

é tudo o que eu não quero.

Me obrigam.

Me desejam.

Esperam de mim

algo que eu já sei

que nunca vou oferecer.

Me tragam flores.

Me tragam doces.

Me sirvam um jantar ao anoitecer.

E eu...

eu queria, sabe-se lá o quê.

Talvez apenas adormecer.

Não para sempre.

Só por um tempo.

Até que tudo voltasse

a ser

como era

antes de crescer.

Quando eu acordava

e bastava existir,

simples

como um amanhecer.

Nem gosto de fazer rimas.

Não sei por que insisto.

Talvez porque algumas palavras

soem como música

antes mesmo de terem sentido.

Se hoje eu tenho tempo,

é porque um esforço enorme

foi feito

para que o tempo existisse.

Mas a culpa...

a culpa não vai.

Eu me culpo por poder.

Me culpo por mentir

para conseguir me iludir.

Me culpo por me ter

e nunca conseguir

ser.

E o que faço

com tanto tempo

se minha mente

não me ajuda?

Ela empilha coisas.

Ideias.

Medos.

Ruídos.

Como quem enche um quarto

onde ninguém mais consegue entrar.

Eu poderia

simplesmente acabar

com tudo isso.

Mas então me lembro...

que, no fim,

o que realmente possuo

talvez não seja nada

além da porra

desse vício.

Teatro

Se eu pudesse escrever 

Sem fim, sem ritmo 

Você ainda entenderia meu sentido 

No caminho até aqui um pedaço se perdeu

Não o meu, não o seu 

Algo além do que se vê 

Meus temores se refletem 

Meus caminhos te repelentem

Eu quero mais e não por si

Eu quero mais por saber de mais

Por mais que tente não conseguiria 

Nem se a força eu tentasse 

Já tô a tempos me fazendo 

Montando de alegorias

Não me acho na bagunça 

Que eu mesmo ou você cria

Se a coragem que me falta 

De assumir esse papel

De vilão ou de mocinho

Eu busco apenas um final

faz de conta

Como aprender o passo

num chão que cede ao toque?

Se onde piso é sempre mole,

como confiar no norte?

Como seguir adiante

se o passado é inato,

insólito, insistente,

morando em cada ato?

O que faço pra sorrir

se o amor em mim é pouco?

Se tudo o que já foi inteiro

hoje cabe em tão pouco?

Faço rimas.

Faço histórias.

Canto restos da memória.

Mas nada encontra preço,

ritmo, peso ou valor.

Eu forço.

Eu arrisco.

Eu me exponho.

Eu insisto.

E, ainda assim,

em nenhum momento

eu estou presente.

Depois me escondo.

Me acanho.

Fujo de mim mesmo

como quem conhece o caminho.

Se o amor já existiu...

Se ainda existe...

Se ainda vai existir...

Que bosta é essa?

Eu só queria,

nem que fosse por um instante,

sentir de novo

um pouco de prazer.

Mas faz de conta...

Faz de conta que está tudo certo.

Porque, no fim,

é isso

que eles querem ver.

Quartos

Na mesa ao lado, apenas cinzas

A frente o que já não me convence

Lençóis sujos ou tão gastos

Olhar de cima é golpe baixo 

Dentre areia e outros pelos

A sujeira impregnada 

Calma o peso do copo 

Sob as molas já sofridas

Onde joga as roupas velhas

Onde compro novos tênis 

Minhas meias já furadas

Meu passado corrompido 

Argumentos sem contexto

Ou lamentos sem presença 

Calo o rangir da porta seca

Ouço bater da sua partida

Nunca houve um recomeço 

Ontem mesmo era dia

Faz de conta e faca as contas

A porta mesmo foi eu que abri

Dialogo 2

O sol já não ardia tanto naquela tarde, e Davi estava no parque ao lado do seu prédio. Brincava como qualquer criança de sete anos.

E era óbvio que isso teria consequências.

De longe ouviu-se um grito, depois um choro seguido imediatamente pela palavra:

— Mãe!

O eco atravessou o parque aparentemente vazio.

Como quem acorda de um delicioso sono da tarde, saiu o Sr. Cinza de dentro de um tubo verde-limão, ao lado da caixa de areia.

— Por que chora? — perguntou o Sr. Cinza a Davi, quando obviamente já sabia a resposta.

— Eu caí... ralei meu joelho no cimento. Não vê o sangue?

Sr. Cinza, já acostumado com fraturas e machucados que levaram dias para sarar, disse:

— Chora. E deixa a dor doer. Você ainda vai sentir muita dor e não vai ter essa oportunidade novamente.

Davi, sem entender nada, perguntou:

— Como assim? Não vou poder chorar? Mas por quê?

— Às vezes a gente rala o joelho pelo lado de dentro. E não tem como chorar, porque a gente nem sabe a gravidade do machucado. Você está aí chorando porque vê o sangue escorrer. Sente a ardência. Ainda tem resto de cimento na pele. Isso é a manifestação do seu machucado.

— Eu não vou mais sangrar? Nem ralar o joelho?

Sr. Cinza, já com sono novamente por gastar sua tarde consolando uma criança, respondeu:

— Vai.

— Muito?

— Muito.

Davi abaixou a cabeça.

— E o que eu devo fazer?

— Chore enquanto ainda sabe como.

A criança permaneceu em silêncio por alguns instantes.

— E depois?

Sr. Cinza espreguiçou-se lentamente.

— Depois... você aprende.

Davi olhou novamente para o joelho ensanguentado e voltou a chorar.

Quando levantou os olhos, o Sr. Cinza já estava em cima do escorregador, deitado sobre a chapa ainda morna, apreciando os últimos minutos de sol.

Como se aquela conversa já não lhe pertencesse mais.

Dialogo

Era noite, o frio vinha no vento, cortava a pele.

Sr Cinza, como era conhecido entre os felinos andantes encontra um homem.

Homem esse entre e o fim e o começo. 

Se Cinza se aproxima, como gato.. como qualquer gato.

O homem meio que abre os olhos e fala

- xo gato imundo 

Sem saber se ainda vivo o homem ouviu do gato

- por que está aqui em meio ao frio, sozinho. Logo você, homem da qual a tudo pertence, eu mero andante a depender de migalhas

- o que são migalhas, quem eu sou já não importa. Eu sou uma migalha - retrucou 

- Sr Cinza, rebate. Pra ti meu caro, o que falta a mim é fartura. Seu lixo é minha riqueza e seu nada é meu tudo.

- de que sabe um gato, sobre as dores que um homem pode ter, se aqui estou é por que tusoxme falta

- o que é falta se não um espaço que não existe, você criou o espaço para preencher algo que achou que precisava. E precisava? Disse Sr Cinza olhando para cima e continuou. Vocês inventam espaços para preencher o tempo todo depois se culpam por não conseguir.

- e você lá entende de,  dinheiro? Das expectativas que noa é imposta dia a dia? De com é ser o que todos querem que vc seja?

- não respondeu Sr Cinza. Não sei nada além de ser um gato. De buscar por comida e um lugar pra dormir. De apreciar noites lindas como essa e ver humanos se resumirem a faltas e espaços vazios.

- viu, você já mais entenderá o peso que carrego, e por que estou aqui, nesse chão, talvez não acorde amanhã para descobrir se "eu" fiz falta.

- você nunca vai saber, miou se espreguiçando o Sr Cinza . Você não estando aqui jamais irá saber se faz falta. Mas com certeza alguém irá ver que você não está lá. Não sei se filhos, esposa, marido, mãe, patrão. Alguém olhará um espaço vazio. Outro espaço a ser ocupado. 

- está vendo sou apenas um pedaço de carne ocupando um espaço que irá vagar e ser ocupado em seguida. Não farei falta.

- e vc quer fazer falta?

- todos querem fazer falta, não?

- não, eu mesmo não quero ser "falta" quero ser presença. Assim como aqui e agora. Sou presente. Estou aqui não estou? E você ? Onde você não está?

- eu não estou na minha própria vida, eu me perdi, me anulei, fiz de tudo e não consegui chegar lá.

- lá? E onde é lá? Lá não pode ser aqui? Pois se o lat é aqui, é tão você chegou. Estamos sempre chegando em algum lugar. Eu cheguei aqui talvez por acaso talvez não. E vc chegou , ou melhor, está caído aí, como se lá fosse grande coisa ou melhor do que "aqui". É que lugar melhor pra se estar só que exatamente aqui e agora?

- vc jamais entenderia, vc nada é além de um gato vira latas de rua que não tem ninguém.

- mas a questão é, eu preciso de tudo isso pra saber que você merece estar aqui, e continuar aqui? Você não precisa ir a lugar nenhum a não ser o agora. Não existe espaços vazios quando você não cria espaços vazios. Por que , amanhã quando acordar, e você vai acordar, não procura menos. Deixa apenas o espaço que você ocupa nesse momento completo. Seja completo no momento presente. Quam sabe vai entendender que não tudo isso que você criou está abrindo espaços e espaços que nunca iram te caber.  Seja como um gato e apenas ocupe seu espaço em você .

- o homem dormiu, acordou com lambidas de cachorro na cara, a calçada já estava quente pelo sol. E no alto do prédio viu um vulto cinza sumir no telhado.

Flagelo

Clava forte o doce som

Canta o seus um amorgo coro

Dante meus amados anjos

Um sagrado portifólio 

Dobro em ti o meu pesar

Dói em mim soar tão frio

Me acalma o som do mar

E enfurece os meus sentidos

Queria assim como eu quero

Faça em seu o meu desejo 

Nobre, o nobre ser supremo

Mate em mim o peso e a culpa

De já não há de ter por ti

O amplo foro das licitudes

Embora fostes sempre amado

Vai em símbolos no escuro

Cai na noite enluarada 

Morre e escorre na calçada

Ó pesar quem em mim habita

Cure em minh'alma angústia fria

Choro em densos lentos passos

E me desmancho em meus braços 

Da poira e a poeira me entrelaçou

Como um meio as falsos

Sem eira e nem beira.

culpa

O que você vê, realmente é 

Não existe verdade nos atos

Podem ser moldados ao momento 

Um tempo de conforto 

Um caso de mentira 

Meu corpo se foi ontem

minha mente já não vejo 

Caibo pouco nessa farsa

Meço dedos e cantigas

Me suporto ao ponto certo

Me confundo ao traço reto

Letra a letra dessa presa 

Combo certo de alegria

Não a minha, não agora

Torço o tempo em meio ao dia

Hoje é praga

Hoje é fria

Meu caminho me mantinha 

Tão cego é tão difícil 

Me conforto com o todo

Me apago como cinzas 

Me anulei pouco a pouco 

E sumo em mim mesmo

punk e rock

Corre, se apresse o muro está caindo 

Foi de longe a primeira visão 

No fundo é mais fácil ver a luz

No dia a noite corre sozinha

Na catástrofe um pouco de ar

Encanto o som tá.guitarra

Sem perdão aos ouvidos

Caos e melodia

Apareceu e sumiu 

Nada diferente dele

Ele tem contra no sussurro 

Parte ele e me parte 

Suor e dormência 

Meus dedos já doem

Não mais pelo dedilha

Escolher é sofrer

Correr, outra vez

Me manda acordar

Nesse som sem perdão 

Mas por sim que por não 

A doce dor da liberdade 

Adiante

Calmaria no mar, não trás onda

Sorriso sem cor, nem cá e nem lá 

Uma parte de mim já caiu e voltou 

O meu ato final ainda não chegou 

Se meu som é tão baixo eu escuto o eco

O caminho de terra e repleto de mato

Não sonhei tão em vão, nem corri por um nada

Derretto meu gelo na saída da praça 

Eu adoro os campos verdes 

Mas odeio as migalhas

Antes era um presente 

Decaindo no processo 

Sorte então já não sentia 

Menos eu e mais mentira 

Camadas entregues ao lado vivo

Perdido em casa no meio da cama

Sonhar certo dia, um drama qualquer 

Torcendo por dores o peso da calma

Talvez sem um fim é falha da alma

Metáforas de um verso

Tudo é até não ser 

Antes voz agora eco 

Antes calma, agora pressa 

Antes alma, agora corpo

Antes tudo, agora nada

Foi-te embora, pela porta 

Capitão em seu navio , 

onde o mar não faz redemoinho 

Na despedida um asceno 

Mas na chegada um beijo 

Mal amado, mal caráter 

Mal educado e mal, bem  nem tanto 

Soprou forte a cortina ,co vento derrubou o vaso

Com destino em suas mãos ou apenas o acaso

Tudo foi e volta a ser

Em nova aurora ou amanhecer 

Cante comigo, seja bem vindo 

De corpo e alma 

Sem pressa 

E tudo se acalma.

De novo.

Mas e no meio?

No início, era luz, era caminho , era destino 

Antes fosse, como tudo o real assumindo 

Fora eu, talvez fosse de fato bom

Mas fato esse que o torto e falho 

Quebrou em partes e finos cacos 

Ontes fosse, mais um murmúrio 

Ou uma hipótese a mais no vento 

Melhor sofrer o golpe logo e sem dó 

Nem pena, nem galinha

Mas fato esse quebse não somo eu sumo

E deveria, por menos hoje

Melhor não ter e permanecer firme

Nem calma, nem cama

Sem isso tu vinga, tudo cresce e floresce

No fim, sou breu, sou morfina. 

Uma rua sem saída. 

a morte

Não a amo e nem odeio 

Não a quero de fato alheio 

Admiro como via suprema

Atordoa e ainda plena

Caminho ao lado, apenas ao lado

E ao redor me fala asneiras

Como querer quem quer o todo 

E ainda estar no altar de todos

Mas ela é muito e pouco apreço 

A venero mas não mereço 

Nem quero ir ao seu encontro 

Mas sinto estar  no seu caminho

Um dia iremos estar juntinhos

Não agora nem tão cedo

Mas não a amor nem a odeio 

Que todo fim é belo e certo.

Incerto mesmo apenas nós 

Pois ela é certa e tão certeira 

Do por do sol a note preta.

Mas não amo nem a odeio. 

Creio.

Discórdia

É como um montoado de coisas existindo 

Atordoado por flechas de todas as direções 

Não como mártir, apenas vítima 

Ontem o caminha era mais torto

Hoje a premissa é simples

Amanhã o talvez me permeia 

Cantiga de novo, uma roda de vida

Ciclo inerte de contas e pérolas

Adorno de fita, de laço, de aço 

Outrora um autor, um poeta,num menino 

Caminhante não há caminho 

Já dizia meu livro 

Me vem na memória o desejo da sorte

Me agrada nos dias o querer pela morte

Me sinto a vontade vivendo sem norte 

Chegando, eu chego, não chega de vez 

Amando não canto, me engano outra vez

Sigo escrevendo, com pouco em escassez 

Por isso não digo, não brigo nem falo

Me calo, me escondo com dor e fadiga

Não busco mais glória apenas caminho 

Por inteiro

Sigo em partes, pedaços de mim

Coloco em palavras os números quebrados 

Metáfora de algo que cola o meu eu

Cadência de erros e dores sem fim

Mergulho em triste e me afogo em saudades

Escrevo tão mal que consulto os passado 

Descrevo o meu todo em frações inexatas

Me busco em canções que não cobram pedágio 

Se falta estrutura, te jogo um soneto

Me faço se culto,

Te mostro o lamento

Não presto mais contas 

Nem julgo meus atos

Estou na espera do próximo ato

4/4

Logo ali, no poente

Um menino, um poeta

Um palhaço, uma festa

Entre tudo, dentre todos 

Ainda sim, ainda resta 

Onde está o menino ?

Pergunto ao reflexo 

Não se esconde de mim

Nem corra tão cedo 

Logo ali, no poente 

Uma dor, uma aresta

Um sofre e uma festa

Não se esconde de mim

Eu te acho sem pressa 

Sempre ali, na espera

O melhor nos espera 

Se eu vencer essa noite

Amanhã vai ter festa 

Logo ali, no poente 

3/4

O que resta, no resto 

Tão quanto o preço, o custo 

Na conta exata o momento 

Nos números as dores

Se somo aos teus poucos

Ser positivo e não sobras

Me refaço nas contas

E encaixo as perdas

Tal qual como um balanço 

Quem jugar necessidade 

Ou apenas costume 

Um sentido sem foco 

Sem um público alvo 

Tal empresa reside

Como abrigo logo a frente

Mas não paga ou se paga

Nem vendendo as correntes 

Matematicamente 

Uma vida falida 

Uma mente doente 

2/4

A força que fazem 

Que acho que foi 

Mas só na cabeça

Mas só no meu ver

Que tiram o centro 

Que movem o peso

Não caibo em mim 

Nem tenho mais tempo

Quem fui ou quem sou 

No momento é questão 

Tão fraco que assusta

O que fica é o resto 

Não só na cabeça 

Aos olhos de todos

Aos cantos e arestas 

Não movem nem ar

Tão grande que invade

Consome uma vida

Que agora estou indo

A resposta é a mesma

1/4

Parte de mim é casa

Outra é abrigo 

Parte do sangue é coragem 

Outra é dor

Parte da água é vida 

Outra é morte

Fim de semana eu não vou 

No outro eu nem estarei

Cansei de sorrir no espelho 

Vendi meu amor no brechó 

Parte de dentro é fora

Outra é moral 

Parte de tudo é o fim

A outro o começo 

Parte mim é certeza

Outra é dúvida 

i am suvvivor

Pouco ouço sobre os que ficam 

Tantos se vão, por medo

Por falta

Por pouco

Mas nem todos

O ego fica

Quem mais

Quem menos

A melhor parte 

Sem música 

Sem filme 

Sem glória

Ficar não vende?

A alegria de ser 

Permanecer

Sorrir

Solitar

Se  fui, se quis, se foi

Nem ouço mais trauma tocar

Cabia em tanto que exauri

O bom que está.

O pior pra você

O melhor de mim 

Que ficou 

Que amou 

Que seguiu 

Que vive 

outro se

Se, o sim vier

Ou mesmo assim ficar

Como saber se é crível 

Ou mesmo ir e não saber 

Se, eu não tentar 

E o acaso me alcançar 

A mente vai mergulhar 

A dúvida vai afundar

Se, talvez soprar 

O carro vai afogar 

O motor vai arriar 

Não tenho como frear 

E se , apenas se 

Meu caso alucinar

Os cacos não vão cortar 

E um vitral pode brilhar 

Mas , se por se já basta

E amarga qualquer café 

Escolhas não são o ápice 

Por isso o limbo é parte

E se, o se já for resposta 

Mas sempre é sim ou não 

Ponto cruz

Certa vez, não por enquanto 

Ouvi dizer, mas no entanto 

Da falta que a falta faz

Gatilho pra costurar 

E linha sem fim

Uma renda, um lençol 

Um pano de chão 

Em que o uso 

Ou desuso

Ou prelúdio 

Concluo

Se falta se basta o todo

Se cheio apenas o copo

O corpo 

Já vem oco

Como quem diz

Espera um pouco!

Enquanto vem

E quando vem

Não vem

Se foi, já era 

Se está, já foi

E começa 

E termina 

No ponto 

Na linha

Na agulha 

ELA*

Em sua companhia 

Já não me assusta

Por vezes, conforta

Quem sabe hoje

Quando ela vem

Quando ela chega 

Corte seco no ar

Perfundo na pele

O eco de mim 

O sopro do caos

Nem encontro 

Nem me acho 

Quis sentir

Senti 

Quis ter 

Tive

O peso do que existe

Indefensável 

Indiferente 

Incoerente 

Foco no fim

Dia pós dia

Ela não veio hoje 

Te aguardo 

Amanhã 

Prisão

Quando se.deixa, se perde

Não conta nem cobra 

Ontem ainda justamente 

Hoje não é motivo 

Onde é está 

Não me diz e nem me conta 

E nem devo

E nem posso

Quem sabe assim 

Quem sabe ainda 

Mas não hoje 

Duvidar é castigo 

E não crer e motivo 

Escolha consciente 

Fim do el

E da corrente

Liberar e libertar 

Parente mais 

Internamente 

E eternamente.

Se perpétua 

Pagode

A memória é falha, ao saber dos casos

Assim como o dia as vezes escurece 

Pode ser chuva ou eclipse

Pode ocorrer que ontem era domingo 

Um dia a mais eu era eu 

Depois de meses nem sei quem é 

O caso certo nem vem ao caso

O motor do carro já nem da partida

Meu canto e claro e específico

Trago boas e novas de agonia 

Tenho coragem e pouca coisa 

Melancolia e tals gracinhas 

Jantei mas nem queria

De fome ao todo não morro jovem 

De amor talvez, nem vivo mais

Meu canto é claro é quase um vidro

Quebrado e aos poucos cortando todos

Primeiro eu, depois o samba. 

incógnita

Está, em todos os dias 

Se move como quem sabe o caminho

Não hoje , talvez venha mais cedo 

Um pouco, uma hora ela chega 

Remove a pedra da estrada

Encaixa o seu peso no espaço 

Palavras nem tão soltas ou menos 

Quem sabe eu me chame de novo 

Um trauma preciso e e inquieto 

Cortante e com laços de fita 

No sonho a verdade é mais linda 

Na pressa esqueci meus sapatos 

Se entende, já achou a estrada 

E se perde, nem sabe do que se trata.

estrada

No início, tudo suatenta

O ardor a foligem

O queimar não atinge 

Cada fato, cada peça 

Tudo se enche, tudo completa

Mas escoa, vez ou outra 

E noa sobra o vazio 

O que se perde

Onde nada resume 

Um sentido, sem eu estar

Sem presença, sem motivo 

O de que fico 

Onde me caibo

Fonte de glória

Esgota a faringe

Derrota a memória

Vencendo a noite 

Matando o descanso 

Onde mora a agonia 

Onde se foi a paz do dia

Nem cmantes nem hoje

Não conta os pedaços 

Os que sobram na fala

Que prendem na hora 

Que morrem do nada

Ontem direito.mas cedo um pedaço 

Falando comigo 

Sonhando em partes.tentando tentar

Não entro nas coisas 

Cresci no meu sono

Meua pés ficam fora

E a cabeça já falha

O único caminho

O que acaba

Pois começou 

acabou

Se fosse o fim, eu teria medo 

Mas também alívio 

Se fosse agora seria paz 

Pra mente, pra mim 

Enfim um abraço calmo

Um descanso 

Da mente, da mesma

Só tenta, do acaso

Um suspiro, um suspense 

Uma lâmina, um remédio 

Um pesar 

Um desejo 

Um ponto

Não vírgula 

Talvez não queira 

Talvez seja 

Um caminho 

Um retorno 

Um começo 

Pra mim, por todos

Para que seja 

Ateno e único 

O melhor 

Meu melhor 

Meu legado 

Meu desejo 

Enfim

Um fim

Caótico

Há beleza no caso

Na contrução eminente 

No estado que nos olhamos

Criamos cidades inteiras 

E mudamos de casa

Fazemos crescer 

Fazemos florir 

Fazemos morrer

O caos intriga

Projeto de futuro 

Um absoluto nada

Se torna um planeta

E mudamos de lá 

E ecoamos no vácuo 

E voltamos ao caos 

Como sede por dor

Desejo por ardor 

Montamos a cama

Sonhamos e reviramos 

E mudamos de quarto 

Seria o caos 

Motor do caminho

Seria caminho 

Que leva ao caos

Seria escolha

Seria destino 

E mudamos de rota

A busca por fins

Por meios e bordas

Respiro e retomo 

O próximo caos

o fim

A falta de repertório, talvez 

O troço que me recusei a guardar

Cantiga antiga e tão nova

No meu rádio ouvi

E não some da mente

E não consome o clamor

Me devora os sentidos 

Tão simples

Tão fatal

Como quem fala ao ar

Como quem sofre calado

Um terço do erro.merade da dor

Eu sei que divido

Parece completo 

Mas fácil parar

Pior prosseguir 

Nem hoje

Nem amanhã 

Quando talvez

Mas pesa no peito

Corta o silêncio 

Um soco no peito 

Um calo no pé 

Nem simples nem quieto 

Um berro no vácuo 

Congelo em mim

Sem reação

Sem graça 

Real 

despedida

Poderia ter sido antes

Mas as peças que faltavam 

O tempo que sobrava 

A coragem que fugia 

Tem coisa que dói menos

Tem solução que tem problema 

Tem mágoa que escoa

Tem rio que não volta

Do tempo que já teve

De erros que curam 

De pesos que seguram

De pedras no sapato

Tem caminho que descruza

Tem pegadas que se juntam 

Tem momentos que não voltam

Como o melhor que existiu 

Como o sorriso que durou 

Como o poço que abundava

Como a arte que cantava

Como os olhos que brilhavam

E tem nós, que de nós 

Só a memória 

Só a discórdia

Só as fotos

Só .. e só 

Desbocado

Toda merda, um novo dia

Várias causas, pouca noção 

De outros, de mim , dos fatos

Da causa perdida 

Gentalha ruída

Amores amargos

Um filho da puta

Uma mãe sem filhos

Novas regras criadas

Pouca gente ouvindo 

Muitas vozes ecoando 

Um sentido vazio 

Essa porra entalada

Essa garganta fechada

Esse grito não dado 

Belo peso nas costas

Mais um berro no ouvido 

Outro pedaço de bosta 

Qualquer hora implodo 

Enfim , quem sabe te mando 

Para casa do caralho 

Com todo respeito .

cigarro

Ente os dedos a morte

Entre tragos a angústia 

Um disfarce de calma

Metáfora de conforto 

Um padecer em 20 partes 

Um sufoco.

Um engasgo 

Cansaço queimando 

Fumaça que espalha

Calor que transforma 

O perdão que não vem 

A promessa não feita

O poder mentiroso 

Tempo em cinzas

O amarelo que grita

O vício inerente

Ao peso

Ao caos 

Ao interno 

E ao inferno 

melancolia

A água, as vezes me acalma 

As vezes me afoga

Molha bo vca seca, encharca a minha alma 

Quase sempre me afago

Gota a gota me inunda

Me imunda e não limpa 

Vivo seco em arreia

Nem miragem nem oásis 

Apenas visão 

Apenas ilusão 

Apenas o mar

Que não leva e não trás 

Não revela nem some

Apenas água 

Vida infinita
Morte súbita 

Um pouco de mais 

E não volto amanhã

Não cresce meus brotos

Não rega minha flores

Apenas água, sem cor e sem gosto 

Mas afundo em azul

E sumo na maré 

Não vejo uma praia 

Não tenho meu barco

Não mato minha sede

Não saceio minha calma

Humidece e apodrece 

Mofa os cantos

E não mata minha sede 

Só ferve meu dias

Molha meus pés 

E resfria meu corpo.

E não mata minha sede

E não acaba  

Não seca

E não mata minha sede 

E sigo molhado

Calado

Tudo, sempre em branco 

Na tela, no teto, por dentro 

Em panos em partes em artes 

O fluxo não me passa 

Me perdoa 

Na retórica, no retorno 

No contexto 

Sem pretexto 

Sem conclusão 

Seria o jeito, seria agora

Não é a hora 

Não vou embora 

Seria fraco, seria franco 

Seria espesso 

Um novo mesmo

Um mesmo novo

Um caos montado 

Um bolo assado

Me vejo em dobro 

Me calo aos poucos 

E sufoco os outros 

Com meu silêncio 

arte

Quem julga o que se cria

Ou mesmo molda o criador

As variantes são perdas fáceis 

O ardor nem sempre arde

Cansei de entrar em becos tortos

Mas sempre tento olhar pra baixo 

Fico em prantos cantando hinos

Mergulho em ondas me sufocando 

Nem sempre tanto mas sempre tonto

Antes mesmo de repetir tantas vezes sempre 

Ainda canso e ainda tento 

Mas sempre é hoje

Mas sempre é ontem 

Amanhã não sei 

Amanhã não é regra 

Amanhã é sorte

Amanhã é arte

E arte será para sempre, arte. 

Outra vez

Café fresco, cheiro no ar

Mas uma vez eu tomo sozinho

Sem divir o pão, nem os frios 

Nem as dores as mesmas cores 

Outro dia, outro espaço 

Entre dois dias, entre dois anos 

Outro almoço, outra comida

Outro vazio, entre as refeições 

Entre os expedientes

Outra janta, outra cantina

Outro cantinho, parado ocioso 

Outro vazio, entre dois anos

Entre não sonhos, entre duas noites

Outro café, outro vazio 

O mesmo sozinho 

Eu mesmo vazio 

a morte fala

Hoje acordei, mas não queria 

Talvez fosse melhor a morte

O vazio de não ter espaço 

Onde se cria o inconsciente 

A necessidade de sentir

O alívio não veio, permanece fardo

Abrir pra vida e ter despesas 

Corar de ódio a cada dez minutos 

Perder o tempo e não ganhar nada

Sorrir sem tempo e sem foco 

Acordei mas não te desejo

Não aconselho 

Nem incentivo 

A morte seria um bom caminho 

Calmaria sem dor

Sem peso

Sem medo

Sem ar

Acordei, mas não queria

Meu corpo me obriga

Assim como tudo

Me força manter 

Me enganar a viver

Acordei,

Mas não tô vivo

Eu, poeta.

Eu não sei escrever poesias,

Mas ainda sinto como se soubesse 

Como se fosse capaz de fazer minha dor  virar beleza.

Até tento me envolver de ritmo, cadência 

Mas no final ainda são só palavras 

Coisa largado, jogada 

Até fazer algum sentido 

Trago um cigarro como poeta 

Bebo na taça como poeta 

Mas nem em caneta pego

Minha letra é feia

Me esforço em parecer 

Com algo

Com alguém 

Com certeza 

Sem dúvidas não sei fazer poesia

Mas escrevo até sair de mim 

Angústia 

Magoa

Ódio 

Amor

Nem repertório ou vocabulário 

Nunca li livros por completo

Nem me inspirei em outros tantos 

Mas ainda me sinto 

Me encanto 

E surpresa!

As vezes é isso

Não sei realmente se escrevo poemas 

Mas aqui, como tantos 

Mais um terminei. 

calma

Calmo, solista 

Dentre vento e ventania

Sigo leve a calmaria 

O interno apenas se cria

Vivo solto a paisano 

Só peso a mão no importante 

Mais um dia,

Mas um dia!

Nem ontem era

Nem hoje é 

Levemente fugaz

Calmo e solista 

Sigo indo 

Sigo em paz.

último

Talvez seja o primeiro 

Mas depende de quem me vê 

As vezes o tempo é relativo

Calmo, as coisas vão de pouco

Ontem acabou mais um, hoje começa 

Desejo que tudo, enfim mude

Creio no ontem como correias

Mesmo sendo um tanto inútil 

Mas fé nunca me falta

Nem que eu tente muito ainda

Viver em voltas sempre me ocorre

Pensar de mais também me assombra 

Correr em círculos já é costume 

Tentar nem cansa hoje em dia

Mas começou mais um, mais outro

E nesse dia repito o rito 

Quem sabe nesse eu consigo.